Nota de práctica · 21 de septiembre de 2026
Mi primer curso de Vipassana de diez días: Dhamma Neru, 2012
Tenía veinte años. Había oído hablar de Vipassana en una charla en internet y no sabía casi nada. El centro más cercano resultó estar en el pequeño pueblo de las afueras de Barcelona donde vivía, a un kilómetro de casa de mi madre.
Llamé. Me dijeron que normalmente hay una lista de espera de tres meses, pero que, como vivía tan cerca, quizá alguien no viniera y se abriera una plaza. Tres días después me devolvieron la llamada. Tomé la bolsa que ya tenía hecha y fui.
Era agosto, pesado y caluroso. Por el camino la mente no me dejaba en paz: imágenes del pasado, los mismos pensamientos en bucle. No eran nervios por el curso. Era el desorden corriente que lleva toda mente, veinte años de él.
A las cinco de la tarde el formulario estaba rellenado sobre la mesa de una cocina. El código de disciplina pedía no matar, no robar, abstenerse de la actividad sexual, no mentir y no tomar sustancias intoxicantes. Comida, cama y agua caliente durante diez días, sin pagar nada: al final, si la técnica te había ayudado, podías dar lo que tu situación permitiera.
Una voz en mi cabeza decía que todo aquello era muy raro, mientras mi mano entregaba la cartera y el teléfono. Éramos unos treinta hombres. A las siete sonó el gong, y a partir de ahí los días fueron suyos.
Levantarse a las cuatro y meditar desde las cuatro y media hasta las nueve de la noche, con comidas y un descanso entre medias. Un cojín azul y cuadrado me sostuvo los diez días. Los primeros días, a los estudiantes nuevos, sentados detrás de los antiguos, nos consumían el sueño y una espalda que no aguantaba recta; yo me balanceaba adelante y atrás. Una hora con los ojos cerrados, sin salir del medio loto, no tenía ningún sentido para mi mente. Pero todos a mi alrededor estaban sentados, así que me senté.
Los primeros días eran Ānāpāna: observar la respiración natural bajo las fosas nasales. Ahí conocí por primera vez el hábito de estar en cualquier sitio menos aquí: la mente saltando del pasado al futuro y de vuelta. Desde el cuarto día nos dieron Vipassana en sí, observar la sensación en el cuerpo. El dolor me atravesaba de la espalda a las piernas, y aprendí a hacerme amigo de él.
En silencio puedes ver cómo reacciona la mente a todo. Camina descalzo sobre la hierba y cada paso produce una sensación en el talón; la sensación es agradable o desagradable, y la mente se inclina hacia ella o se aparta. En aquel curso aprendí que existe un punto medio: no reaccionar. Puedes observar el deseo o el dolor sin aferrarte a ninguno y entrenar la mente para que mantenga el equilibrio.
El décimo día el noble silencio se convirtió en noble alboroto. Un muro de miedos se había ido a alguna parte durante esos diez días, y en su lugar estaba la decisión de actuar.
Solo tenía que caminar un kilómetro hasta casa. Cada mirada era una imagen nueva y viva. En casa le di a mi madre una charla sobre Vipassana que duró todo el día. En un momento me preguntó si era una secta. No, le dije: es una técnica para ver las cosas como son, no como queremos que sean, y no es una religión.
Después de aquel curso dejé de vagar por el pasado y el futuro. Así lo describí entonces, y sigue siendo la descripción más honesta que tengo.
Aquello no se mantuvo por sí solo. Seguí practicando en casa tres meses y aún estaba, como yo lo llamaba, en el estado Vipassana. Luego volé a ver a unos amigos y, con la compañía, volvió la bebida. De vuelta en Barcelona, un viejo amigo me tendió una cerveza como siempre, y me oí pedir un té; y empecé, poco a poco, a cambiar con quién pasaba el tiempo.
Cuando hice mi siguiente curso, sirviendo en Francia unos diez meses después, casi no quedaba nada de mi concentración y tuve que volver a empezar por la respiración. Esa es la lección que transmitiría: el curso es el comienzo de una práctica, no la práctica. Lo que la mantiene son las dos sesiones diarias de después.
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